Petr Král, poète au-delà de tout jugement

Lisbonne

A droite Petr Král, avec Marió Cesariny

« je porte les mains aux tempes pour saisir la planète éteinte on est mardi

et j’en suis à commencer ma première journée de plus »

                                    

                                                  in Pour une Europe bleue

                         

 1

Errer dans la bibliothèque, retrouver les traces de l’ami.

Le ciel brille, nuages blancs à l’horizon, un ciel bleu, très clair.

Petr Král sourit, salue une huître sur le marché, la déguste avec gourmandise, interroge une mouette, lui indique le bon bateau.

N’oublions pas que le poète était Pour une Europe bleue.

Enfin on ne sait pas exactement. Dans ce même poème, il affirme aussi« étaler patiemment du gris sur du gris ».

Puis, au crépuscule, il redevient invisible.

Mieux vaut en croire ses mots que ses yeux ou ses oreilles.

En fait, rien ne ressemble à ce qu’on croit.

On peut ouvrir le livre à n’importe quelle page,

et même n’importe quel livre de Petr,

il y a toujours une réponse à la question qu’on ne s’était pas posée.

Il y a toujours un morceau de réel en train de dériver.

On peut tomber sur un cure-dent

« face au visage blême du réveil-matin »,

on risque aussi de se croire en poésie

alors qu’on vient de manquer l’escalier de service

et qu’on aurait dû y rencontrer ou à tout le moins croiser

« le détenteur du record mondial en rougeole »,

on n’a jamais vu les mots se conduire d’une façon aussi…

incorrecte… enfin, peut-être pas vraiment incorrecte… mais

Quand même

Très inattendue, un peu dévoyée, oh oui, dévoyée.

Je sais bien, ce sont des garçons, toujours un peu à s’amuser,

il faut bien que littérature se passe,

les poètes, enfin un poète, on ne sait jamais exactement

où ça veut en venir.

Quelquefois ils finissent par obtenir des médailles,

oui, quand ils sont grands,

alors ils sont encore plus grands, et puis encore plus,

et alors là ils sont vieux, ils ne veulent pas vieillir,

Ah non, ils ne veulent pas vieillir les poètes,

ils veulent continuer à écrire,

et lui, Petr, alors il écrit

« c‘est seulement dans les livres qu’on a froid sur leurs pages blanc neige

on pourrait aussi parler d’une petite onglée sous la casquette»

Ce poète-là, c’est extrêmement curieux,

il est très peu connu, enfin pas très connu si on veut,

c’est un poète français, il est tchèque,

il est connu comme tchèque, pas très comme français,

il parle un français très pur, précis, mieux que beaucoup de Français,

il parle tchèque très bien, avec une si jolie voix, comme les Tchèques d’ailleurs, 

c’est ce qui se dit à Paris,

enfin c’est ce qui se disait.

Mais ce qui suit ce n’est pas moi qui le dis, c’est lui :

« quand je t’ai vu pour la première fois j’ai failli croire

   que tu étais adulte un alibi sept carats au doigt

   un riche passé d’hôtel à ton actif » 

Bien sûr j’aurais pu écrire tout à fait autre chose,

j’avais envie de t’écrire une lettre par exemple, 

de te dire que ça faisait un sacré bout de temps qu’on ne s’était pas vu,

qu’on parlait souvent de toi avec

Alain (Roussel)

ou bien 

Christian (Hibon),

Tu sais, on parlait piéton métaphysique et poste restante

On parlait de la couleur de la poésie mais pas beaucoup des poètes

on parlait de la vie qui est plus difficile à traverser que la rue

on parlait des rues qui étaient parfois des impasses

on parlait des paroles qui dorment dans les rues

des rêves qui se réveillent dans les paroles somnambules

Nous aussi 

On était témoin de pas mal de crépuscules

et on se disait que c’était certainement pas les derniers

On pensait à toi dans les voyages qui ne se faisaient plus

on ne nous proposait pas le nouveau monde

on nous propose l’après-monde

ils proposeront le monde d’après

Enfin tu sais les conneries habituelles.

Mine de rien tu disais

mais personne ne comprenait :

« alleluia paille pisseuse gloire au soleil

à l’or pourri des pantoufles »

Pourtant tu avais des titres à plus d’un titre

tes Routes du Paradis étaient Pour une Europe bleue

Tu fus Témoin des crépuscules mais avec Le droit au gris,

Arsenal amenait ses rois désarçonnés,

La vie privée pouvait

« entr’ouvrir des parenthèses mais sans rien résoudre »

Pour l’ange lançait selon toi et pour nous

des cris (muets) dans la plaine,

Quoi ? Quelque chose nous renvoyait au continent d’occasion ou de milieu du chemin.

Et puis d’autres encore, postés sur la page comme une énigme en plus.

Ou bien,

Pour toi les livres étaient des pages des rues et des villes

Prague Bruxelles Paris ou bien Amiens ou Barcelone

New York ou Rennes

sans compter la rue Gustave-Goublier et la rue Daguerre

et un bien étrange surréalisme était ton dernier quartier.

Tu avais envisagé la Fin de l’imaginaire comme une balle perdue dans une époque où il fallait en finir avec toutes les mortifères idéologies

Tu voulais

et je crois nous étions quelques-uns à vouloir

mettre le monde sur Écoute

Nous sommes au bord de la terre 

au bord de la mer et des volcans

nous sommes au bord du temps

au bord des larmes et du rire

nous ébauchons une présence inconnue

Et si les dés sont pipés

Nous déclinons toute responsabilité.

2

Cette nuit je ne savais plus dormir

Je me suis levé et j’ai écrit 

tellement je craignais de ne pas retrouver les mots :

Nous ne sommes pas coupables de la douleur qu’on nous inflige

Et pourtant seul l’homme est la Capitale de la douleur

Puis j’ai voulu retrouver le reste mais plus rien

(Dans le grenier reste toujours un Dieu sans identité

c’est pourtant nous qui l’avons créé)

Puis j’ai pensé à ton poème Dans la fourrure

qui a vraiment alerté celles et ceux qui l’ont reçu

« Encore aujourd’hui ça crépite presque

scintille dans la fourrure changeante des jours

Parmi les sujets traités

figurent le grossissement et l’humidité le bleu

et la vie estivale des hôpitaux » 

J’y ai bien vu « Le jardin intérieur de l’Ospedale de Venise

   surveillé dans les coins par des chats au regard d’hitlers de

   fantômas »

mais j’ai cherché Petr hors les lieux

Il avait toujours son arme sur lui son révolver poétique

Comment pourra-t-il nous parler de cela 

… maintenant

3

Dernier livre paru aux éditions LURLURE, 2020

Il y avait encore Déploiement

déposé entre de bonnes mains

Son verbe enchantant la misère du temps

Sa cruauté aimante métamorphosant le désespoir même

On ne sait plus dans quel mirage on vit

On sauve l’existence dans un râle ou un regard

On ne sait pas si c’est le bruit qui devient musique

ou l’inverse avec élancement:

« Nous avons du moins nos pas

et nos voies  Chacun observe le café de l’autre

mais on fait résonner la journée

On promène les chiens partout »

Le voyage à Vienne ressemble comme un frère

à celui qu’on pourrait faire à Prague

l’ombre creuse 
comme les aiguilles l’horloge

Tout ce qui est dévasté cherche encore un accord

un paysage ultime

on dirait presque la tendresse d’une douleur.

La réalité n’est pas si distante

Tout se tient dans un même mouvement du corps

on voyage dans le couloir comme dans un wagon-lit.

Tout d’un coup

Blanc entre deux fenêtres

d’un côté l’été de l’autre un mégot dans l’après-midi

la vie qui se consume chaleur sous la ville déserte un peu

Soudain il pleut dans le soleil

« Le record seul se dresse affronte dans la nuit l’indifférence

radieuse du Grand Chariot »

Les mots qu’on a tracés sur le sable bientôt seront veufs

Longtemps on cherchera leurs sens

qui s’effaceront sous la broussaille d’hiver

Ce qui se déploie dans

Déploiement

ce n’est peut-être que celui de l’aile d’un oiseau

au delà de toute hésitation

l’aile d’un rire comme si la farce de la vie

ne pouvait que frôler la cime et la foudre

On attend les étoiles

On éteint les prophètes et leurs prophéties

Quelque chose continue de flotter dans l’espace

entre maigre victoire et bonheur inassouvi

Même nos demi-échecs nous appartiendront vraiment

« autrement rien  Dieu paraît-il n’est sorti que pour fumer

mais il y a longtemps qu’il reste dehors

Le costume du Chaplin-vagabond pend toujours dans quelque armoire

   il est sans doute fait d’un meilleur tissu

que les vestons colorés d’hommes d’affaires actuels  Quand on l’expose à la pluie

ses plis forment le paysage du monde avant sa destruction »

à moins qu’il ne s’agisse d’y déployer une ultime colère

celle qui voudrait tout englober

la vie contiguë à la mort

la blessure de la beauté prolongeant celle de la hideur

Un dernier mot brandi à la gueule du silence

« Avant le départ amenez-moi le machiniste

j’ai un mot à lui dire »

                                                                     18, 19 juin 2020

                                                                                                   Pierre Vandrepote